Tomar decisiones cruciales en la vida es similar a la sensación de saltar del bungee:
Tienes ganas de hacer algo extraordinario y entonces te amachinas, pero primero haces un censo a ver qué opinan todos de lo que piensas hacer.
Por fin (después que todos te han dicho 'wey qué chido' o 'poca madre!') te animas y te vas al lugar del salto.
Tienes miedo y primero ves a otros que lo han hecho. Haces un sondeo y te dicen 'poca madre, wey'.
Y es entonces cuando dices 'si ellos pueden, por qué yo no?' (reacción borrego y de mero orgullo). Nunca piensas 'lo hago por mi', sino 'lo hago porque ya estoy aquí y no puedo quedar como un pendejo'.
Así que te armas de valor y pagas... te jodes porque ahí no hay marcha atrás (weeeeey son 800 pesos y no puedes quedar como el rajón).
Cuando te ponen toda la parafernalia de cuerdas, arneses, cinturones, protecciones... bla bla.. es cuando piensas 'y qué chingados estoy haciendo?' 'y si algo sale mal' 'y si ELLOS se equivocan' 'y si...''y si...''y si...'... pero ya estás ahí y hay que hacer de tripas, corazón... ni pedo.
Entonces te pones en la orilla y no hay de otra: o te avientas o te avientan pero vas a dar el salto... una, dos, YA! y caes, caes, caes, caes, caes, caes... más rápido, más rápido, más rápido... y sientes que no vas a aguantar, y la sangre se te sube a la cabeza, y quieres llorar y tienes miedo, y gritas, y tiemblas, y ¡PAF!... estás volando?, sí, sí, realmente estás volando!!!!!! y entonces gritas pero de júbilo, y te sientes el mero chinguetas porque TÚ SALTASTE y todos los pendejos que te ven desde abajo, no... SON PENDEJOS SON PENDEJOS Y YO NO!!!! jajaja ajajaja... y te bajan y tú sigues sintiendo que fuiste creado por el mismísimo dios de los cielos... y sabes que hiciste bien, porque nada es como atreverse a dar el salto...
29 de julio de 2005
26 de julio de 2005
Scene 2
… y sus manos eran brisa, eran canto que entra por la piel y por los poros…
PD. En mi escenario siempre estarás tú…
PD. En mi escenario siempre estarás tú…
candidatura
Me gusta la política. Debo aceptar que siempre he soñado que voy a ser política. Es uno de esos sueños infantiles, pero serios, parecidos al de querer ser astronauta, bombero o veterinario. Uno esta convencido que será el mejor astronauta que ejerza la veterinaria en el espacio y además apague incendios siderales.
Así sé que yo sería muy buena en la política. Estoy hablando de un estado ideal de las cosas, porque la mera verdad, en el escenario actual sería la peor de todas.
Me considero inepta en el campo de la mentira. Nunca me sale… bueno, a los políticos tampoco, pero siempre hacen sus declaraciones con cara de yonofui y hasta parece a ratos que uno quiere creerles que son buenos, que son santos, que hay diálogo, que hay progreso, que hay oportunidades y que vivimos mejor.
Sería pésima en los compadrazgos y amiguismos, porque debo confesar que amigos tengo muy pocos y como a ellos no les interesa la política, pues entonces no podría hacer mi gabinete, y me encontraría entonces en el limbo, rodeada de extraños –uno nunca sabe, podrán ser los más capaces, pero los amigos siempre serán los amigos- y eso de andar con las espaldas descubiertas como que no cuadra con la imagen del político ‘deadevis’.
Soy mujer, y aunque duela decirlo no soy de esas mujeres excéntricas y desmesuradas que tenemos en la política. No visto con huipiles y tengo muy poco cabello. No tengo amantes corruptos, ni me codeo con millonarios lambiscones. No zezeo, ni suelo donar mi ropa a fundaciones altruistas. Y nunca, nunca me he operado la nariz (ni la cara, ni las cejas, ni las bubis… ni un retoquito, vamos)
En fin, todo un fiasco. El diálogo, la concertación, la apertura... todos esos conceptos que se quedan en el mero discurso, serían las armas de mis detractores para echarme abajo en mis aspiraciones de trabajar por una comunidad mejor.
Aquí no se puede ser un político con verdaderas ganas de servir.
Así sé que yo sería muy buena en la política. Estoy hablando de un estado ideal de las cosas, porque la mera verdad, en el escenario actual sería la peor de todas.
Me considero inepta en el campo de la mentira. Nunca me sale… bueno, a los políticos tampoco, pero siempre hacen sus declaraciones con cara de yonofui y hasta parece a ratos que uno quiere creerles que son buenos, que son santos, que hay diálogo, que hay progreso, que hay oportunidades y que vivimos mejor.
Sería pésima en los compadrazgos y amiguismos, porque debo confesar que amigos tengo muy pocos y como a ellos no les interesa la política, pues entonces no podría hacer mi gabinete, y me encontraría entonces en el limbo, rodeada de extraños –uno nunca sabe, podrán ser los más capaces, pero los amigos siempre serán los amigos- y eso de andar con las espaldas descubiertas como que no cuadra con la imagen del político ‘deadevis’.
Soy mujer, y aunque duela decirlo no soy de esas mujeres excéntricas y desmesuradas que tenemos en la política. No visto con huipiles y tengo muy poco cabello. No tengo amantes corruptos, ni me codeo con millonarios lambiscones. No zezeo, ni suelo donar mi ropa a fundaciones altruistas. Y nunca, nunca me he operado la nariz (ni la cara, ni las cejas, ni las bubis… ni un retoquito, vamos)
En fin, todo un fiasco. El diálogo, la concertación, la apertura... todos esos conceptos que se quedan en el mero discurso, serían las armas de mis detractores para echarme abajo en mis aspiraciones de trabajar por una comunidad mejor.
Aquí no se puede ser un político con verdaderas ganas de servir.
21 de julio de 2005
17 de julio de 2005
serrana
... y fue entonces cuando mi México se me metió por las narices... la gente exhalaba aquel olor, a maíz, a tierra húmeda y a jabón de pasta, a tardes de lavado en agua de río.
No pude menos que llorar, llorar de gusto de vivir mi México en todo su esplendor de olores.
Vivirlo en las esquinas, en los mercados. México huele a salsa, a tacos al pastor, huele a barro y a sopa de mariscos. por las tardes huele a buñuelos, huele a vida.
Mi gente huele a masa de tortilla, huele a trabajo y a noches en vela.
Las plazas huelen de una forma especial, las callejuelas.
Y no es lo mismo en Pachuca que en Querétaro, ambos tienen su propio aroma, sus calles, sus plazas... y así me lleno de lágrimas y de gusto, porque no sé de qué otra forma podría vivir mejor este México que me llena... cuando lo respiro lo guardo en mis pulmones y en mi alma.
No pude menos que llorar, llorar de gusto de vivir mi México en todo su esplendor de olores.
Vivirlo en las esquinas, en los mercados. México huele a salsa, a tacos al pastor, huele a barro y a sopa de mariscos. por las tardes huele a buñuelos, huele a vida.
Mi gente huele a masa de tortilla, huele a trabajo y a noches en vela.
Las plazas huelen de una forma especial, las callejuelas.
Y no es lo mismo en Pachuca que en Querétaro, ambos tienen su propio aroma, sus calles, sus plazas... y así me lleno de lágrimas y de gusto, porque no sé de qué otra forma podría vivir mejor este México que me llena... cuando lo respiro lo guardo en mis pulmones y en mi alma.
3 de julio de 2005
falso amor...
los amores pLaTóNiCoS son como las películas malas: cuando ves los 'trailers' te enamoras de ellas... cuando ves la trama completa descubres que la basura siempre viene en el mejor empaque...
26 de junio de 2005
muerte-bengala
La vida es sólo una gota de luz... una gota que cae y cae hasta que ¡¡plaffff!! se estrella en algún lugar, y así, sin más ceremonia, se extingue...
la vida es así de efímera y a la vez así de intensa... como una bengala que sale disparada a toda velocidad y asciende, asciende.... llena de luz, hasta que ya no es más que un estallido, cenizas... y paz.
Así deberíamos vivir nuestra muerte-bengala: como una celebración de chispas, de colores... de luz magnífica y electrizante. No lágrimas, no lutos, sólo un gran '¡aaaaaaaaaah!' colectivo, mostrando la fascinación por esa luz que arranca sonrisas, aún cuando en ello se le va la propia vida.
la vida es así de efímera y a la vez así de intensa... como una bengala que sale disparada a toda velocidad y asciende, asciende.... llena de luz, hasta que ya no es más que un estallido, cenizas... y paz.
Así deberíamos vivir nuestra muerte-bengala: como una celebración de chispas, de colores... de luz magnífica y electrizante. No lágrimas, no lutos, sólo un gran '¡aaaaaaaaaah!' colectivo, mostrando la fascinación por esa luz que arranca sonrisas, aún cuando en ello se le va la propia vida.
17 de junio de 2005
amor chiquito...
COMPOSICION
"Mi novio"
Mi novio es un muchacho muy guapo e inteligente.
Él siempre está en silencio y cruza la pierna para sentarse, pero él es muy listo.
Mi novio tiene una barba chiquita que me pica cuando me da un beso, pero a mí me gusta porque se siente bien, y además, siempre huele rico.
Mi novio juega basquetbol, pero a veces no juega porque se lastima y eso lo pone triste, pero luego se pone contento porque todos lo cuidamos.
Mi novio es muy grande, algunos me dicen que es un gigante y yo me siento importante, porque tengo un novio gigante y todas me envidian.
A mi novio le gusta llorar, y no le da pena, y yo aprovecho para abrazarlo y darle un beso, porque cuando llora me pongo triste y eso no nos gusta.
Mi novio sabe contar y le da risa porque yo no puedo con las matemáticas, pero aunque me moleste porque soy tonta siempre me ayuda y luego él hace mis cuentas porque yo no sé cómo.
Mi novio es lo más bonito que hay en el mundo, él siempre dice que no es cierto porque él es feo, pero sólo lo hace porque le gusta que yo le diga que es guapo, por eso siempre le digo que es guapísimo y a él le da risita.
Yo amo a mi novio y no podría vivir sin él.
FIN
12 de junio de 2005
la nueva yo
Se vio en el espejo y sonrió.
El cabello alborotado, recién despegado de la almohada y los ojos hinchados le daban un toque de desparpajo que le gustaba. Que necesitaba.
El trabajo había sido intenso últimamente y no tenía tiempo de pensar en ella.
Las heridas habían estado supurando tanto tiempo que incluso ya había olvidado que seguían ahí.
Y por primera vez sintió que por fin iba a sanar.
Sonrió de nuevo y se lavó los dientes, y salió a la vida, renacida y libre.
El cabello alborotado, recién despegado de la almohada y los ojos hinchados le daban un toque de desparpajo que le gustaba. Que necesitaba.
El trabajo había sido intenso últimamente y no tenía tiempo de pensar en ella.
Las heridas habían estado supurando tanto tiempo que incluso ya había olvidado que seguían ahí.
Y por primera vez sintió que por fin iba a sanar.
Sonrió de nuevo y se lavó los dientes, y salió a la vida, renacida y libre.
5 de junio de 2005
perfume de gardenias
La gardenia es mi flor favorita. Amo ese delicioso aroma que es único de tales flores y que es como música que entra por la nariz.
Yo sé por qué me gustan las gardenias. Son las flores que asocio con mi niñez y con la seguridad que me ofrecía mi padre en sus regresos a casa.
Mi papá viajaba mucho. Solía ausentarse por semanas, nosotros vivíamos en Tlalnepantla y él viajaba al sureste, a Tabasco, a Chiapas... y cuando volvía siempre compraba dos grandes troncos de plátano, que hacían las veces de maceta para las gardenias que nos traía, como obsequio a las dos mujeres de la casa: mi mamá y yo.
Mi papá llegaba siempre de madrugada, cuando yo dormía, y colocaba la ofrenda en el buró, para que cuando yo despertara supiera que él ya estaba ahí.
Así que las gardenias son la señal de la buena nueva, señal de que mi padre había regresado sano y salvo y que podríamos ir a Chapultepec o al parque Tezozomoc a jugar y a rodar por las pendientes y a comer helados y chicharrones.
Hace poco compré una gardenia y se marchitó. Se la comió una plaga de bichitos que no pude detener.
Creo que la buena nueva tardará en llegar. Mientras tanto me quedan los efímeros ramitos de 10 pesos, para recordar ese pedacito de mi niñez.
Cuando sea mi cumpleaños regálenme gardenias. Harán feliz a un corazón errante.
Yo sé por qué me gustan las gardenias. Son las flores que asocio con mi niñez y con la seguridad que me ofrecía mi padre en sus regresos a casa.
Mi papá viajaba mucho. Solía ausentarse por semanas, nosotros vivíamos en Tlalnepantla y él viajaba al sureste, a Tabasco, a Chiapas... y cuando volvía siempre compraba dos grandes troncos de plátano, que hacían las veces de maceta para las gardenias que nos traía, como obsequio a las dos mujeres de la casa: mi mamá y yo.
Mi papá llegaba siempre de madrugada, cuando yo dormía, y colocaba la ofrenda en el buró, para que cuando yo despertara supiera que él ya estaba ahí.
Así que las gardenias son la señal de la buena nueva, señal de que mi padre había regresado sano y salvo y que podríamos ir a Chapultepec o al parque Tezozomoc a jugar y a rodar por las pendientes y a comer helados y chicharrones.
Hace poco compré una gardenia y se marchitó. Se la comió una plaga de bichitos que no pude detener.
Creo que la buena nueva tardará en llegar. Mientras tanto me quedan los efímeros ramitos de 10 pesos, para recordar ese pedacito de mi niñez.
Cuando sea mi cumpleaños regálenme gardenias. Harán feliz a un corazón errante.
3 de junio de 2005
mujer confeti
Sus manos eran cristales… y en caricias sangrantes me deshice trozo a trozo, como el papel picado. Mujer confeti.
Y aún así había algo de dulce en su lengua coralillo. Nunca opuse resistencia.
Un sólo dueño para la factura de mi desgracia.
Esta vez desperté muy tarde. No hubo buen sueño y la luz del sol me ciega los ojos.
Fue sólo una pesadilla.
La luz a través de mí se deshace en haces... hará falta mucho pegamento.
Y aún así había algo de dulce en su lengua coralillo. Nunca opuse resistencia.
Un sólo dueño para la factura de mi desgracia.
Esta vez desperté muy tarde. No hubo buen sueño y la luz del sol me ciega los ojos.
Fue sólo una pesadilla.
La luz a través de mí se deshace en haces... hará falta mucho pegamento.
30 de mayo de 2005
Japon me intriga...
y yo que pensé que ya lo había visto todo...
dense una vuelta por las modas del Japón...
http://www.fotolog.net/japan_street/
dense una vuelta por las modas del Japón...
http://www.fotolog.net/japan_street/
27 de mayo de 2005
Ché Guevara
Finalmente nunca a nadie le importó. Desde el principio era una causa perdida.
Ustedes pueden cambiar para bien su situación -les dijo- basta estén dispuestos a hacer un pequeño sacrificio.
Ese día nadie quiso llegar media hora más temprano a la oficina. Y todo siguió como antes.
Finalmente uno tiene el gobierno -y los jefes- que se merece.
Ustedes pueden cambiar para bien su situación -les dijo- basta estén dispuestos a hacer un pequeño sacrificio.
Ese día nadie quiso llegar media hora más temprano a la oficina. Y todo siguió como antes.
Finalmente uno tiene el gobierno -y los jefes- que se merece.
24 de mayo de 2005
el dios de las apuestas
No me gusta cuando dios juega a las apuestas con el diablo. Ese ejercicio de fe, de 'a que este no dejará de creer en mí, le hagas lo que me hagas', me parece completamente absurdo.
¿Por qué Dios no nos tiene confianza?
¿No es más fácil olvidar a Dios cuando se lo tiene todo?
En fin, Dios sigue apostándole mi alma al diablo. Yo no sé hasta donde podré aguantar, pero sigo creyendo firmemente que me está observando desde algún lugar, orgulloso porque no me he rendido.
Creo en tí, Dios, no me pidas que siga demostrándotelo.
Para los que hasta aquí no hayan entendido nada, recuerden a Job. (lean la biblia, muchachos)
¿Por qué Dios no nos tiene confianza?
¿No es más fácil olvidar a Dios cuando se lo tiene todo?
En fin, Dios sigue apostándole mi alma al diablo. Yo no sé hasta donde podré aguantar, pero sigo creyendo firmemente que me está observando desde algún lugar, orgulloso porque no me he rendido.
Creo en tí, Dios, no me pidas que siga demostrándotelo.
Para los que hasta aquí no hayan entendido nada, recuerden a Job. (lean la biblia, muchachos)
19 de mayo de 2005
hagan changuitos!!!!
Necesito su ayuda y sus mejores vibras...
Pedí un trabajo en CONACULTA, en el DF, como subdirectora de redacción... es decir, se trata de supervisar toda la información que salga de CONACULTA hacia los medios, cuidar la imagen institucional y, en pocas palabras, mantener una imagen homogénea en todo lo que se refiera a publicidad, boletines, etc.
QUIERO ese trabajo. Ya lo pedí. Ahora les toca a ustedes rezar por mí, a sus dioses, cualesquiera que sean, y mandarme sus mejores vibras para que mi solicitud sea aceptada.
Yo rezo diariamente... ojalá, ojalá... hagan changuitos!!!!!!!!!!
se los agradeceré eternamente.
Pedí un trabajo en CONACULTA, en el DF, como subdirectora de redacción... es decir, se trata de supervisar toda la información que salga de CONACULTA hacia los medios, cuidar la imagen institucional y, en pocas palabras, mantener una imagen homogénea en todo lo que se refiera a publicidad, boletines, etc.
QUIERO ese trabajo. Ya lo pedí. Ahora les toca a ustedes rezar por mí, a sus dioses, cualesquiera que sean, y mandarme sus mejores vibras para que mi solicitud sea aceptada.
Yo rezo diariamente... ojalá, ojalá... hagan changuitos!!!!!!!!!!
se los agradeceré eternamente.
se busca...
bueno, este mensaje es para el que me dijo que en su casa desayunan, comen y cenan juntos... quién eres? acepto la invitación, nomás que me digas dónde y yo le caigo!
te gustan las lentejas?
saludos
te gustan las lentejas?
saludos
15 de mayo de 2005
mesa para dos
no me gusta comer sola... sin embargo, cuando estaba en la escuela constantemente me veía obligada a comer solita, situación que en aquel entonces no me causaba mayor problema, hasta que a alguien se le ocurrió decirme que cuando veía a la gente comer sola en los restaurantes se imaginaba que era porque se trataba de personas apáticas, odiosas y sin amigos.
Gancho al hígado.
Hoy es domingo y voy a preparar nopales rellenos de queso en salsa de chile pasilla. Pero no hay nadie con quien compartirlos. Mi hermano se fue con su novia. Mi novio tiene un pie enyesado y no puede salir. Victor tiene una comida familiar. La Roja no sé donde anda y Carlos acaba de llegar de México y tiene que trabajar.
Bueno, supongo que sucede a veces. De todos modos sé que no soy una apática odiosa... pero hoy, hoy tenía ganas de no comer sola.
Ni modo.
Gancho al hígado.
Hoy es domingo y voy a preparar nopales rellenos de queso en salsa de chile pasilla. Pero no hay nadie con quien compartirlos. Mi hermano se fue con su novia. Mi novio tiene un pie enyesado y no puede salir. Victor tiene una comida familiar. La Roja no sé donde anda y Carlos acaba de llegar de México y tiene que trabajar.
Bueno, supongo que sucede a veces. De todos modos sé que no soy una apática odiosa... pero hoy, hoy tenía ganas de no comer sola.
Ni modo.
11 de mayo de 2005
pacto de pompas...
Las pompas de jabón (bombitas, burbujas o como las quieran llamar) tienen un significado especial para mí y para Hugo, mi mejor amigo.
Son para nosotros la señal universal de que todo está bien y de que siempre, siempre hay esperanza.
Es muy gracioso, porque me sucede que siempre que siento que las cosas no están bien, que mi alma se encuentra apresada por la congoja, invariablemente se me atraviesa en el camino alguien fabricando estas frágiles mensajeras de la esperanza, y entonces, miro al cielo, me acuerdo de mi amigo, sonrío y sé que todo está bien. Incluso me ha pasado que al caminar, pensando en algún problema, de la nada, sin ningún creador a la vista, flote frente a mis ojos una extraviada burbujita de jabón, la cual, inmediatamente, me hace sonreír.
En fin, esto surge porque por fin tuve correspondencia con Hugo, tras mucho tiempo de no hacerlo, y es bueno recordar a los amigos, ver cómo evolucionan, cómo crecen y darte además cuenta de que tú, de algún modo, formaste parte de esa hisstoria.
Yo recuerdo cómo comenzó todo: para mí Hugo no era más que un intelectual con un ego y un sentido práctico diez veces mayores a su emotividad. Yo, por mi parte, siempre fui una sentimentaloide, cuya emotividad siempre fue 10 veces más grande que su ego. Y así fue, por la ley de los contrarios Hugo y yo nos hicimos los mejores amigos, y tras muchos años de compartir lo mejor y lo peor, hicimos nuestro pacto de pompas de jabón, como un testimonio de que, aún habiéndolo perdido todo, siempre nos queda la esperanza.
Bombitas de jabón, ligeras, como sueños, volátiles, como las penas...
Son para nosotros la señal universal de que todo está bien y de que siempre, siempre hay esperanza.
Es muy gracioso, porque me sucede que siempre que siento que las cosas no están bien, que mi alma se encuentra apresada por la congoja, invariablemente se me atraviesa en el camino alguien fabricando estas frágiles mensajeras de la esperanza, y entonces, miro al cielo, me acuerdo de mi amigo, sonrío y sé que todo está bien. Incluso me ha pasado que al caminar, pensando en algún problema, de la nada, sin ningún creador a la vista, flote frente a mis ojos una extraviada burbujita de jabón, la cual, inmediatamente, me hace sonreír.
En fin, esto surge porque por fin tuve correspondencia con Hugo, tras mucho tiempo de no hacerlo, y es bueno recordar a los amigos, ver cómo evolucionan, cómo crecen y darte además cuenta de que tú, de algún modo, formaste parte de esa hisstoria.
Yo recuerdo cómo comenzó todo: para mí Hugo no era más que un intelectual con un ego y un sentido práctico diez veces mayores a su emotividad. Yo, por mi parte, siempre fui una sentimentaloide, cuya emotividad siempre fue 10 veces más grande que su ego. Y así fue, por la ley de los contrarios Hugo y yo nos hicimos los mejores amigos, y tras muchos años de compartir lo mejor y lo peor, hicimos nuestro pacto de pompas de jabón, como un testimonio de que, aún habiéndolo perdido todo, siempre nos queda la esperanza.
Bombitas de jabón, ligeras, como sueños, volátiles, como las penas...
8 de mayo de 2005
mujer flor
| Quiero escuchar las flores… Quiero bañar mi alma en su canto y su melodía… Quiero llenarme de verde, y rojo, y amarillo… Quiero bailar huapango y cantarle a las estrellas… Quiero oír su canto de luz y de esperanza… Y sonreírle al mundo con dientes de león y abrazarlo con mis brazos-pétalo… Oler a gardenia, bañarme en rocío fresco… Y soñar… |
6 de mayo de 2005
se busca árbol...
Dice la antigua sabiduría de los indígenas oaxaqueños, que cuando uno tiene una pena muy grande basta con abrazar un árbol y contarle a él los dolores que aquejan el alma... el árbol, en fraternal sacrificio, morirá para mitigar esa pena de su hermano-hombre y liberar su espíritu de la congoja.
Sin embargo, yo soy ecologista y a veces pienso que todo el bosque de la Primavera no me bastaría para mitigar tanta desgracia... a salvo está mi hermano árbol... de algún modo se secará esta pena... algún día.
Sin embargo, yo soy ecologista y a veces pienso que todo el bosque de la Primavera no me bastaría para mitigar tanta desgracia... a salvo está mi hermano árbol... de algún modo se secará esta pena... algún día.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)