Miren! Melquiades y yo!!!!!
La libelulita, alegre, se posa sobre la cabeza de Melquiades... Melquiades piensa: ¡qué afortunado!
La libelulita piensa: Mis alas no son azules ni cafés, ¡son entre amarillas y verdes!
ODA A MELQUIADES
Bueno, cuando se trata de Melquiades siempre hay que sonreír... tiene esa mágica cualidad: la de darme esperanza...
Este osito con ojitos de botón me hace feliz porque siempre tengo lugar en su corazón de borra... es mi burbuja personal!
DE LIBÉLULAS
Sigo pensando si debo quedarme donde estoy o moverme hacia otro lado... igual es cosa nomás de decidirme y ¡paf! alzar el vuelo con mis alas de papel y darme de vueltas por ahí y por allá... siempre me ha llamado la atención esto de la vagancia.
Cuando era niña, soñaba en irme de mi casa a vagar por el mundo, con mi equipaje dentro de un paliacatito colgado de un palito... una vez lo intenté, pero como mis cosas no cabían en el paliacate, probé con una funda de almohada. No resultó... entonces intenté ponerlas en una sábana, y aun así mis cosas seguían sin caber... cuando por fin 'depuré' la lista de objetos por llevar, el peso de la sábana me impedía levantarla siquiera (era yo muy pequeña, acaso unos 5 ó 6 años) y decidí que vagar no era del todo agradable.
Hoy -veinte años después- estoy en la misma disyuntiva.
¿Me detendré porque mi equipaje no quepa en la maleta?
¿Acaso será que no debo ir a ningún lado porque todo lo que necesito está justamente en ese paliacate?
Ahhhhhhhh preguntas y más preguntas... la libélula ya salió de la crisálida... para enero, estará suficientemente fuerte y veremos hasta donde la llevan sus vuelos...
27 de septiembre de 2006
21 de septiembre de 2006
hubo una vez un cielo...
El minúsculo punto con patas que se ve en la inmensidad y a contraluz es Melquiades, que se arrojó -fiel a su promesa- en paracaídas... hubo muchos intentos fallidos (cuyas fotos verán en otros posts) pero al final logró alcanzar altura y volar, para el regocijo de sus fans...
Pasando a otros temas, ando carecte de inspiración... ser un ser humano en transición es espantoso, sobre todo cuando la mutación no apunta para ningún lado... ¿alguien se acuerda de la Abejita Maya? Bueno, era una cosa así, y me acuerdo muchísimo de un capítulo en el que la abeja en cuestión llega a un estanque y conoce a varias larvas que en apariencia eran iguales, pero que después de la metamorfosis podían ser o hermosas libélulas azules de amplias alas y vuelos altos o unas horribles y chafísimas libélulas cafés, con alas cortas e incapaces de volar más allá del estanque.
Me acuerdo mucho que cuando las larvas mutaban, había una en particular cuyo sueño era volar más allá de una colina que había junto al estanque, pero al mutar, ¡era la única larva café! Y lloraba mucho (y también yo lloré, ¡qué infamia!) porque sus alitas nunca le iban a permitir cumplir sus sueños. ¿Seré acaso una larva de libelulita café, con muchos sueños pero incapaz de conseguirlos?
Me aterra el siquiera imaginarlo... pero por ahí dicen que uno es el arquitecto de su propio destino, así que espero tener la fortaleza para poder -a toda costa- ir al otro lado de la colina, aún cuando la naturaleza haya decidido darme unas alas cortas...
Pasando a otros temas, ando carecte de inspiración... ser un ser humano en transición es espantoso, sobre todo cuando la mutación no apunta para ningún lado... ¿alguien se acuerda de la Abejita Maya? Bueno, era una cosa así, y me acuerdo muchísimo de un capítulo en el que la abeja en cuestión llega a un estanque y conoce a varias larvas que en apariencia eran iguales, pero que después de la metamorfosis podían ser o hermosas libélulas azules de amplias alas y vuelos altos o unas horribles y chafísimas libélulas cafés, con alas cortas e incapaces de volar más allá del estanque.
Me acuerdo mucho que cuando las larvas mutaban, había una en particular cuyo sueño era volar más allá de una colina que había junto al estanque, pero al mutar, ¡era la única larva café! Y lloraba mucho (y también yo lloré, ¡qué infamia!) porque sus alitas nunca le iban a permitir cumplir sus sueños. ¿Seré acaso una larva de libelulita café, con muchos sueños pero incapaz de conseguirlos?
Me aterra el siquiera imaginarlo... pero por ahí dicen que uno es el arquitecto de su propio destino, así que espero tener la fortaleza para poder -a toda costa- ir al otro lado de la colina, aún cuando la naturaleza haya decidido darme unas alas cortas...
7 de septiembre de 2006
Melquiades es arrojado a los leones
Melquiades quiso demostrar que no le pide nada a Steve Irwin, así que en un acto de máxima valentía (aunque yo sigo pensando que es un poco pendejo) se arrojo a los leones, saliendo ileso del espectacular acto...
Seguiremos subiendo fotos de las asombrosas acrobacias de Melquiades 'el temerario' Galván, las cuales incluyen un salto en paracaídas (aún en preparativos) y un viaje en lancha...
La dueña de este blog se niega a escribir dadas las circunstancias actuales de su país, donde la intolerancia y el desmadre reinan la escena política.
Con aquello de que a Fox no le permitieron dar el informe, la Pelusita anda que no la calienta ni el sol, pues aunque ella misma considera que el formato del informe es pura basura, aquello de tomar la tribuna y hacer un escándalo de verduleras es para dar vergüenza.
"Sufragio efectivo, no imposición", gritaban los rijosos. ¿Y no fue una imposición su plantón de mierda en Reforma? ¿No fue una imposición acudir al plantón para las uniones de taxis piratas y las personas que habían solicitado créditos para comprar sus casas durante la administración del Peje?
Pelusa opinó -off the record- que deberían dejarse de 'mamadas' y nombrar presidente a Melquiades, que ha demostrado que es más gallo que cualquiera.
A todo esto el TEPJF nombró presidente a Felipe Calderón... ¡bienvenido sea el nuevo régimen papal!.
Anuncian por ahí que probablemente su primera visita como jefe de estado sea al Vaticano y entablará un diálogo con las autoridades de aquel país para concertar mecanismos de colaboración. La señorita Pelusa asimismo anunció que ya ha comprado su Biblia, por si las moscas.
En vista de que todo se va a la mierda, la Pelusita de todos nosotros ha decidido buscar una oportunidad en el extranjero. La hermana república de Chile ha anunciado una fiesta nacional, aunque todavía se encuentra en trámite su solicitud de asilo político.
Fin del comunicado...
Seguiremos subiendo fotos de las asombrosas acrobacias de Melquiades 'el temerario' Galván, las cuales incluyen un salto en paracaídas (aún en preparativos) y un viaje en lancha...
La dueña de este blog se niega a escribir dadas las circunstancias actuales de su país, donde la intolerancia y el desmadre reinan la escena política.
Con aquello de que a Fox no le permitieron dar el informe, la Pelusita anda que no la calienta ni el sol, pues aunque ella misma considera que el formato del informe es pura basura, aquello de tomar la tribuna y hacer un escándalo de verduleras es para dar vergüenza.
"Sufragio efectivo, no imposición", gritaban los rijosos. ¿Y no fue una imposición su plantón de mierda en Reforma? ¿No fue una imposición acudir al plantón para las uniones de taxis piratas y las personas que habían solicitado créditos para comprar sus casas durante la administración del Peje?
Pelusa opinó -off the record- que deberían dejarse de 'mamadas' y nombrar presidente a Melquiades, que ha demostrado que es más gallo que cualquiera.
A todo esto el TEPJF nombró presidente a Felipe Calderón... ¡bienvenido sea el nuevo régimen papal!.
Anuncian por ahí que probablemente su primera visita como jefe de estado sea al Vaticano y entablará un diálogo con las autoridades de aquel país para concertar mecanismos de colaboración. La señorita Pelusa asimismo anunció que ya ha comprado su Biblia, por si las moscas.
En vista de que todo se va a la mierda, la Pelusita de todos nosotros ha decidido buscar una oportunidad en el extranjero. La hermana república de Chile ha anunciado una fiesta nacional, aunque todavía se encuentra en trámite su solicitud de asilo político.
Fin del comunicado...
28 de agosto de 2006
de arrugas...
hace unos días me estaba viendo en el espejo y descubrí una pequeña arruga junto a mi ojo izquierdo... obviamente, mi primera reacción fue de disgusto... nunca había tenido arrugas y la visión me asustó por completo... pensé que a mis 25 años tener arrugas es una mala señal, puesto que se supone que mi piel aún debía ser lozana y perfecta...
Los siguientes minutos los pasé haciendo gestos de enfado frente al espejo, quería saber cuál era el movimiento exacto que provocaba tal surco en mi rostro (para evitar hacerlo en lo sucesivo).
Así que fruncí el ceño, puse cara de enojada, cara de enfado, de grito, de coraje, de tristeza, de dolor, de frustración y de llanto... y nada... la arruga no aparecía... de repente, se me ocurrió sonreír y ¡eureka! ¡ahí estaba la arruga en todo su esplendor!
La sonrisa ya no se me borró.... si mi primera arruga es una marca de felicidad, ¡bienvenidas sean entonces todas las que vengan! Supongo que bien vale la pena vivir y llevar en el rostro las huellas de un infinito gusto por reír; en verdad, qué bonito sentí y hasta el momento sigo pensando que estoy contenta con mi arruguita, que está ahí, dando testimonio de mi carácter.
Los siguientes minutos los pasé haciendo gestos de enfado frente al espejo, quería saber cuál era el movimiento exacto que provocaba tal surco en mi rostro (para evitar hacerlo en lo sucesivo).
Así que fruncí el ceño, puse cara de enojada, cara de enfado, de grito, de coraje, de tristeza, de dolor, de frustración y de llanto... y nada... la arruga no aparecía... de repente, se me ocurrió sonreír y ¡eureka! ¡ahí estaba la arruga en todo su esplendor!
La sonrisa ya no se me borró.... si mi primera arruga es una marca de felicidad, ¡bienvenidas sean entonces todas las que vengan! Supongo que bien vale la pena vivir y llevar en el rostro las huellas de un infinito gusto por reír; en verdad, qué bonito sentí y hasta el momento sigo pensando que estoy contenta con mi arruguita, que está ahí, dando testimonio de mi carácter.
24 de agosto de 2006
de leyendas...
ese señor de la foto no es mi papá (para los que lo pensaron) ni un mecánico antes de comenzar a laborar... es ni más ni menos que una leyenda del cine de albures y ficheras y es conocido en el bajo mundo con el nombre de Alberto Rojas "El Caballo"...
Vino al periódico a dar una entrevista y no quise dejar pasar la oportunidad de retratarme (jajaja) con una 'luminaria'...
Mueran de envidia (jajajajajajajaj)
Vino al periódico a dar una entrevista y no quise dejar pasar la oportunidad de retratarme (jajaja) con una 'luminaria'...
Mueran de envidia (jajajajajajajaj)
9 de agosto de 2006
NO EXISTO
Yo no voté por Calderón y tampoco por López Obrador, luego entonces, parece que en este país no existo.
Los panistas y los perredistas están tan ciegos, enfrascados en su egoísta disputa que se han olvidado que habemos una gran mayoría que no votamos ni por uno, ni por otro partido.
¿Qué nosotros no importamos? ¿A dónde podemos ir nosotros entonces a pedir que se respeten nuestros derechos?
¿Cómo podemos hacernos notar?
Dicen por ahí que este país está polarizado. Yo digo que no.
No, porque son sólo unos cuantos los que están haciendo su desmadre. Los demás, estamos fastidiándonos ya de su intransigencia, de la incapacidad de dialogar, de la necedad de ambas partes. Y además, tenemos que verlos aunque no queramos, porque todo está saturado de sus consignas.
Harta estoy de recibir correos anti peje y anti calderón... en verdad, me he cansado... comencé a leerlos, pero cada vez los argumentos (de ambas partes) son más intolerantes, incoherentes, risibles, estúpidos, poco fundamentados, agresivos, violentos y dolorosos. Sobre todo porque sigo sintiéndome ignorada cada vez que los veo. Porque siempre me invitan a ponerme de un lado o del otro, pero... ¿y si no quiero? ¿es que para ser tomada en cuenta tengo entonces que apoyar a alguno de estos -a mi gusto- incapaces candidatos?
Tan empecinados stán en hacer valer su ley, que no se han dado cuenta que pelean -los dos bandos- en favor de personas que políticamente no aportan NADA a nuestro México...
Ya no sé qué hacer para eludir esta situación tan incómoda... qué tristeza que la gente siga cayendo en el juego y se hayan olvidado que la democracia la hacemos TODOS, incluyendo a los que no votamos ni por el Peje ni por Calderón...
Los panistas y los perredistas están tan ciegos, enfrascados en su egoísta disputa que se han olvidado que habemos una gran mayoría que no votamos ni por uno, ni por otro partido.
¿Qué nosotros no importamos? ¿A dónde podemos ir nosotros entonces a pedir que se respeten nuestros derechos?
¿Cómo podemos hacernos notar?
Dicen por ahí que este país está polarizado. Yo digo que no.
No, porque son sólo unos cuantos los que están haciendo su desmadre. Los demás, estamos fastidiándonos ya de su intransigencia, de la incapacidad de dialogar, de la necedad de ambas partes. Y además, tenemos que verlos aunque no queramos, porque todo está saturado de sus consignas.
Harta estoy de recibir correos anti peje y anti calderón... en verdad, me he cansado... comencé a leerlos, pero cada vez los argumentos (de ambas partes) son más intolerantes, incoherentes, risibles, estúpidos, poco fundamentados, agresivos, violentos y dolorosos. Sobre todo porque sigo sintiéndome ignorada cada vez que los veo. Porque siempre me invitan a ponerme de un lado o del otro, pero... ¿y si no quiero? ¿es que para ser tomada en cuenta tengo entonces que apoyar a alguno de estos -a mi gusto- incapaces candidatos?
Tan empecinados stán en hacer valer su ley, que no se han dado cuenta que pelean -los dos bandos- en favor de personas que políticamente no aportan NADA a nuestro México...
Ya no sé qué hacer para eludir esta situación tan incómoda... qué tristeza que la gente siga cayendo en el juego y se hayan olvidado que la democracia la hacemos TODOS, incluyendo a los que no votamos ni por el Peje ni por Calderón...
7 de agosto de 2006
algo sobre mí...
si quiero recordar quien soy, constantemente tengo que tener contacto físico con las cosas que mantienen viva mi memoria como los aromas, las fotografías, los lugares, no necesariamente con las personas, es sólo la manía de llevarlos a todos conmigo, en un pedazo de papel, para tenerlos siempre cerca...
lo más bonito es que funciona, y por eso, como caracol, he de cargar siempre con mis álbumes y mis baúles, para poder llevarme a mí misma y no perderme en el camino....
lo más bonito es que funciona, y por eso, como caracol, he de cargar siempre con mis álbumes y mis baúles, para poder llevarme a mí misma y no perderme en el camino....
2 de agosto de 2006
fly away
I wish that I can fly into the stars, so very high
just like a dragonfly...
I want to get away
I'll fly away...
La Pelusilla anda inquieta... largas sesiones de burbujas de jabón, mar y raspados de leche quemada me han llevado a un lugar muy lejos de aquí... mis ojos están puestos ya en un lugar diferente... es sólo cuestión de tiempo...
Mientras tanto, me siento contenta, deseosa de ser yo, ando saltando de aquí para allá... canturreando...
La niña está de vuelta y con las pilas puestas.
La foto la tomó mi hermana, y me encantó porque es un reflejo bastante atinado de lo que me pasa hoy. Linda, ¿verdad?
Esperen más fotos, estas vacaciones estuvieron repletas de imágenes para compartir.
En otros temas, ya estoy hasta la madre del Peje y sus plantones... ya que no mamen y le den la presidencia a Jorge Castañeda, a Gloria Trevi o a Osama Bin Laden, pero que ya nos dejen en paz...
Ni Feli, ni el Peje, el Juanga para presidente!!!!
Chispitas de colores!!!
24 de julio de 2006
vacaciones
Pelusita está de vacaciones...
andaba tristona... por qué? pues por mil cosas... un poco lejos de mí misma... pero estas vacaciones, aunque cortas, me ha servido mucho... fui a la playita, tres días seguidos, y vi a todos mis sobrinitos, es como cargar las pilas por completo...
Ver a mi mamá, a mi hermana... ha sido como llenarme de nuevo de luz...
No quisiera regresar, pero lo que me espera es aún mejor, se me han abierto muchas puertas, ya después les contaré... estoy muy contenta conmigo misma y decidida a vivir... a disfrutar la vida, porque ya estaba yo dejándome llevar por la rutina, por la pasividad, pero pues ya es hora de que retome el camino y vuelva a ser la Pelusita de antes: apasionada, sincera, honesta consigo misma, medio alocadona pero siempre con la vista fija en una sola cosas: ser feliz...
andaba tristona... por qué? pues por mil cosas... un poco lejos de mí misma... pero estas vacaciones, aunque cortas, me ha servido mucho... fui a la playita, tres días seguidos, y vi a todos mis sobrinitos, es como cargar las pilas por completo...
Ver a mi mamá, a mi hermana... ha sido como llenarme de nuevo de luz...
No quisiera regresar, pero lo que me espera es aún mejor, se me han abierto muchas puertas, ya después les contaré... estoy muy contenta conmigo misma y decidida a vivir... a disfrutar la vida, porque ya estaba yo dejándome llevar por la rutina, por la pasividad, pero pues ya es hora de que retome el camino y vuelva a ser la Pelusita de antes: apasionada, sincera, honesta consigo misma, medio alocadona pero siempre con la vista fija en una sola cosas: ser feliz...
10 de julio de 2006
caracol
Si yo fuera un caracol
quizá no sería muy fotogénico,
y me tardaría mucho tiempo en darme cuenta
de las cosas que me pasan...
quizá eso me ahorraría
muchas penas, muchas angustias
pero a lo mejor podría pasar
voltear atrás y darme cuenta
que el amor pasó volando a mis costados
y que no tuve modo de alcanzarlo
entonces no habría caparazón
que detuviera el dolor de haber nacido caracol
y no haber tenido alas...
quizá no sería muy fotogénico,
y me tardaría mucho tiempo en darme cuenta
de las cosas que me pasan...
quizá eso me ahorraría
muchas penas, muchas angustias
pero a lo mejor podría pasar
voltear atrás y darme cuenta
que el amor pasó volando a mis costados
y que no tuve modo de alcanzarlo
entonces no habría caparazón
que detuviera el dolor de haber nacido caracol
y no haber tenido alas...
22 de junio de 2006
En Taiwan
...un osito de peluche de Taiwán
una cáscara de nuez en el mar
... son esos momentos...
de repente...
Bueno, él es Melquiades, mi compañero de viaje... es parte de mi vida... ahora anda de paseo quién sabe dónde... ojalá traiga más fotos...
Me estoy despellejando... las huellas de Vallarta están diciéndole adiós a mi cuerpo... bububu y yo que no quiero olvidarlo...
Ya va a ser mi cumpleaños, el número 25, y no sé aún qué quiero hacer para celebrar... cualquier sugerencia será tomada en cuenta (excepto si sugieren hacer una fiesta de disfraces, el año pasado NADIE fue disfrazado grrrrrrrrrrrrr)
Yo sólo tengo ganas de volar, de salir por ahí y de pasearme... ya pronto me voy de nuevo al mar, pasandito mi cumpleaños....
La niña ha estado muy bien... juega con aviones de papel y baila cuando nadie la ve... me gusta que esté tan contenta, no se sorprendan si se les aparece por ahí, mímenla, cuídenla mucho, todavía es frágil, muy, muy frágil...
Dejo aquí, abierta, esta bitácora de vuelo....
una cáscara de nuez en el mar
... son esos momentos...
de repente...
Bueno, él es Melquiades, mi compañero de viaje... es parte de mi vida... ahora anda de paseo quién sabe dónde... ojalá traiga más fotos...
Me estoy despellejando... las huellas de Vallarta están diciéndole adiós a mi cuerpo... bububu y yo que no quiero olvidarlo...
Ya va a ser mi cumpleaños, el número 25, y no sé aún qué quiero hacer para celebrar... cualquier sugerencia será tomada en cuenta (excepto si sugieren hacer una fiesta de disfraces, el año pasado NADIE fue disfrazado grrrrrrrrrrrrr)
Yo sólo tengo ganas de volar, de salir por ahí y de pasearme... ya pronto me voy de nuevo al mar, pasandito mi cumpleaños....
La niña ha estado muy bien... juega con aviones de papel y baila cuando nadie la ve... me gusta que esté tan contenta, no se sorprendan si se les aparece por ahí, mímenla, cuídenla mucho, todavía es frágil, muy, muy frágil...
Dejo aquí, abierta, esta bitácora de vuelo....
13 de junio de 2006
niña interior
... pagué a una psicóloga para que me ayudara a descubrir el por qué de esta inmensa inconformidad con el mundo que me rodea... tras serios estudios, exámenes y largas sesiones de evaluación, el resultado se resumió en una dura sentencia: "has reprimido a tu niña interior".
-¿Pe...pe-pe-pero no se supone que TODOS reprimimos a nuestro niño interior????
-Sí, pero tú no eres feliz con eso
Más claro, ni el agua.
Y entonces me hizo volver atrás, verme y reencontrarme con una niñita frágil, distraída, inocente, cuyo padre osó regañarla tras un incidente casero menor.
(Imaginen una reunión de adultos, y a una peque de 4 añitos en medio de ella)
-Hijita, tira ESTO, por favor (mientras el padre le pone en las manos un cenicero lleno de colillas)
-Sí, papi... (la niña va a la cocina y regresa, con las manos vacías)
-¿Y el cenicero? (Pregunta el papá a la niña que regresa a sentarse en el suelo, junto al sillón)
-Lo tiré (responde la niña)
-¡¡¡¡¿Por qué?!!!!
-Porque tú me dijiste que lo tirara
(Regaño en tonos agresivos y castigo a la niña por TONTA)
Suponemos que ahí comenzó el ocultamiento de la pequeña niña, que prefirió esconderse antes que mostrarle a su padre su yo-cándido-distraído.
Ahora la cuestión es aprender a decirle 'sí', en lugar de decirle 'no', que salga, que explore...
La idea me encanta, pero... ¿se podrá?
Pd. Fui al mar... creo que todavía no regreso... búsquenme en Vallarta
-¿Pe...pe-pe-pero no se supone que TODOS reprimimos a nuestro niño interior????
-Sí, pero tú no eres feliz con eso
Más claro, ni el agua.
Y entonces me hizo volver atrás, verme y reencontrarme con una niñita frágil, distraída, inocente, cuyo padre osó regañarla tras un incidente casero menor.
(Imaginen una reunión de adultos, y a una peque de 4 añitos en medio de ella)
-Hijita, tira ESTO, por favor (mientras el padre le pone en las manos un cenicero lleno de colillas)
-Sí, papi... (la niña va a la cocina y regresa, con las manos vacías)
-¿Y el cenicero? (Pregunta el papá a la niña que regresa a sentarse en el suelo, junto al sillón)
-Lo tiré (responde la niña)
-¡¡¡¡¿Por qué?!!!!
-Porque tú me dijiste que lo tirara
(Regaño en tonos agresivos y castigo a la niña por TONTA)
Suponemos que ahí comenzó el ocultamiento de la pequeña niña, que prefirió esconderse antes que mostrarle a su padre su yo-cándido-distraído.
Ahora la cuestión es aprender a decirle 'sí', en lugar de decirle 'no', que salga, que explore...
La idea me encanta, pero... ¿se podrá?
Pd. Fui al mar... creo que todavía no regreso... búsquenme en Vallarta
25 de mayo de 2006
NUBES
La colina es nocturna en el cielo claro.
Allí se enmarca tu cabeza, que mueve apenas
y acompaña ese cielo. Eres como una nube
entrevista entre ramas. En los ojos te ríe
la extrañeza de un cielo que no es el tuyo.
[...]
Pero vives en otra parte.
Tu tierna sangre se hizo en otra parte.
Las palabras que dices no se avienen
con la áspera tristeza de este cielo.
No eres más que una nube dulcísima, blanca,
enredada una noche entre ramas antiguas.
“Nocturno”
(fragmento)
Cesare Pavese
Alguien alguna vez me regaló un trozo de madera pirograbado en el que aparece aquella frase: "la extrañeza de un cielo que no es el tuyo"... yo no comprendí bien a bien qué quería decirme, pero hoy, a varios años de haber recibido aquel regalo, empiezo a vislumbrar que no es un obsequio, sino un estigma el que me mira desde el quicio de mi ventana.
Así estoy, como esa nubecita, desarraigada… buscando el exilio, el destierro voluntario… bueno, seguramente no me están entendiendo nada, pero es que ando con unas ganas inmensas de salir corriendo, de deshacerme de la rutina, de los jefes poco comprensivos, de un ambiente laboral que a ratos me gusta y a ratos me pone los pelos de punta, harta de nomás estar aquí, acumulando quejas y olvidándome de que en las manos tengo magia. Sí, magia.
¿Se acuerdan del cuento de los once años? Bueno, ahorita no me siento ni de 2 ni de 3 años, me siento de 24 queriendo regresar a los 6, pero no los encuentro, aun cuando sé que están ahí debajo de los 23, los 22, los 21… los 15… los 10… son muchos años, por eso ya me es tan difícil regresar… no quiero quedarme ahí, no, claro… nada más quiero un ratititito, así, chiquitito, volver a sentirme de 6… corretear palomas en el parque y jugar a la pelota, tirarme panza arriba en el pasto y comer helado hasta el hartazgo…
Quiero mojarme los pies en la orilla de la playa y quiero volver a soñar despierta…
Quiero irme de este cielo que no es el mío y dejarme llevar, como nubecita que soy, y soltarme de las ramas…
PD: Gracias a mi amigo Ibis Nájera por la amistad y por la foto...
Allí se enmarca tu cabeza, que mueve apenas
y acompaña ese cielo. Eres como una nube
entrevista entre ramas. En los ojos te ríe
la extrañeza de un cielo que no es el tuyo.
[...]
Pero vives en otra parte.
Tu tierna sangre se hizo en otra parte.
Las palabras que dices no se avienen
con la áspera tristeza de este cielo.
No eres más que una nube dulcísima, blanca,
enredada una noche entre ramas antiguas.
“Nocturno”
(fragmento)
Cesare Pavese
Alguien alguna vez me regaló un trozo de madera pirograbado en el que aparece aquella frase: "la extrañeza de un cielo que no es el tuyo"... yo no comprendí bien a bien qué quería decirme, pero hoy, a varios años de haber recibido aquel regalo, empiezo a vislumbrar que no es un obsequio, sino un estigma el que me mira desde el quicio de mi ventana.
Así estoy, como esa nubecita, desarraigada… buscando el exilio, el destierro voluntario… bueno, seguramente no me están entendiendo nada, pero es que ando con unas ganas inmensas de salir corriendo, de deshacerme de la rutina, de los jefes poco comprensivos, de un ambiente laboral que a ratos me gusta y a ratos me pone los pelos de punta, harta de nomás estar aquí, acumulando quejas y olvidándome de que en las manos tengo magia. Sí, magia.
¿Se acuerdan del cuento de los once años? Bueno, ahorita no me siento ni de 2 ni de 3 años, me siento de 24 queriendo regresar a los 6, pero no los encuentro, aun cuando sé que están ahí debajo de los 23, los 22, los 21… los 15… los 10… son muchos años, por eso ya me es tan difícil regresar… no quiero quedarme ahí, no, claro… nada más quiero un ratititito, así, chiquitito, volver a sentirme de 6… corretear palomas en el parque y jugar a la pelota, tirarme panza arriba en el pasto y comer helado hasta el hartazgo…
Quiero mojarme los pies en la orilla de la playa y quiero volver a soñar despierta…
Quiero irme de este cielo que no es el mío y dejarme llevar, como nubecita que soy, y soltarme de las ramas…
PD: Gracias a mi amigo Ibis Nájera por la amistad y por la foto...
16 de mayo de 2006
ONCE
Por Sandra Cisneros
Lo que nadie entiende sobre los cumpleaños, y lo que nadie te dice nunca, es que cuando cumples once también tienes diez. Y nueve, y ocho, y siete, y cinco, y cuatro, y tres, y dos, y uno. Y cuando despiertas el día que cumples once años, esperas sentirte de once, pero no te sientes. Abres los ojos y todo está igualito que ayer, sólo que es hoy. Y no te sientes como si tuvieras once para nada. Todavía te sientes como si tuvieras diez. Y sí los tienes, por debajo del año que te hace tener once.
Algunos días puede que digas algo estúpido y esa es la parte de ti que todavía tiene diez. Y otros días puede que necesites sentarte en las piernas de tu mamá porque tienes miedo y ésa es la parte de ti que tiene cinco. Y tal vez un día cuando ya seas grande necesites llorar como si tuvieras tres y está bien. Eso es lo que le digo a mamá cuando está triste y necesita llorar. Tal vez se siente como si tuviera tres.
Porque el modo como uno se hace viejo es un poco como una cebolla, o los anillos dentro de un tronco de árbol, o como mis muñequitas de madera esas que se pueden meter una dentro de la otra, cada año dentro del siguiente. Así es tener once años.
No te sientes de once. No luego, luego. Tardas unos días, o semanas, a veces hasta meses antes de que puedas contestar ‘once’ cuando alguien te pregunta la edad. Y no te sientes una niña inteligente como de once, hasta que ya casi tienes doce. Así es.
Sólo que hoy quisiera no tener sólo once años repiqueteando dentro de mí, sonando como moneditas en una lata. Hoy quisiera tener ciento dos en lugar de once, porque si tuviera ciento dos habría sabido qué decir cuando la Miss Price puso el suéter rojo encima de mi mesa. Habría sabido cómo decirle que no era mío, en lugar de quedarme sentada ahí con esa carota y sin poder decir ni pío.
-¿De quién es esto? – pregunta Miss Price y levanta el suéter rojo para que toda la clase lo vea. -¿De quién?, ha estado metido en el ropero durante un mes.
-No es mío- dice todo el mundo. -No, no mío no.
-De alguien tiene que ser- sigue diciendo la Miss Price, pero nadie se puede acordar.
Es un suéter bien feo con botones de plástico rojos, y un cuello y unas mangas tan estiradas que podrían usarse para jugar a saltar la cuerda. Debe tener mil años y aunque fuera mío nunca de los nuncas lo diría.
Tal vez porque soy flaquita, tal vez porque no le caigo bien o porque me tiene mala fe, la estúpida de la Sylvia Saldívar dice:
-Creo que es de Raquel. Un suéter como ése, todo piojoso y viejo. Y la Miss Price le cree. La Miss Price agarra el suéter y lo pone justo encima de mi escritorio, pero cuando abro la boca no me sale nada.
-Éste no es… Yo no… Usted no… No es mío, –digo por fin con una vocecita que tal vez era yo cuando tenía cuatro.
-Claro que es tuyo –dice la Miss Price –Me acuerdo de habértelo visto alguna vez –como es más grande que yo y es la maestra tiene razón y yo no.
No es mío, no es mío, no es mío, pero la Miss Price ya está pasando a la página treinta y dos y al problema de matemáticas número cuatro. No sé por qué, pero de repente me siento enferma adentro, como si la parte de mí que tiene tres quisiera salirme por los ojos, entonces los cierro con todas mis ganas y aprieto bien duros los dientes y me trato de acordar que hoy cumplo once años, once. Mi mamá me está haciendo un pastel para hoy en la noche y cuando mi papá llegue a casa todos van a cantar: Happy Birthday, Happy Birthday to you.
Pero cuando se me pasan las ganas de vomitar y abro los ojos, el suéter rojo todavía está ahí parado como una montañota roja, Muevo el suéter a la esquina de mi escritorio con la regla. Muevo mi lápiz, libros y goma tan lejos de él como sea posible. Hasta muevo mi silla un poquito pa' la derecha. No es mío, no es mío, no es mío.
Estoy pensando por dentro cuánto falta para el recreo, cuánto falta para que pueda agarrar el suéter rojo y tirarlo por encima de la barda de la escuela o dejarlo ahí colgado en algún parquímetro o hacerlo bolita y aventarlo al callejón. Pero cuando acaba la clase de matemáticas la Miss Price dice fuerte y enfrente de todos:
-¡Vamos Raquel, ya basta! –porque ve que empujé el suéter rojo hasta la orillita de mi escritorio donde cuelga como una cascada, pero no me importa.
-Raquel –vuelve a decir la Miss Price y lo dice como si se estuviera enojando –Ponte ese suéter inmediatamente y déjate de tonterías.
-Pero si no es…
-¡Ya! –dice Miss Price..
Y es ahora cuando quisiera no tener once, porque todos los años dentro mío -los diez, los nueve, los ocho, los siete, los seis, los cinco, los cuatro, los tres, el dos y el uno- están queriéndose salir desde dentro de mis ojos mientras meto un brazo por una manga del suéter que huele a queso añejo, y luego el otro brazo por la otra y me paro con los brazos abiertos como si el suéter me hiciera daño y sí me hace, todo sarnoso y lleno de microbios que ni siquiera son míos.
Y de repente todo lo que he estado guardando dentro desde esta mañana, desde que la Miss Price puso el suéter en mi escritorio, por fin sale y de pronto estoy llorando enfrente de todo mundo. Quisiera ser invisible, pero no lo soy. Tengo once años, hoy es mi cumpleaños y estoy llorando frente a todos como si tuviera tres. Pongo la cabeza sobre el escritorio y entierro la cara en mi estúpido suéter de mangas de payaso. Mi cara toda caliente y la baba escurriéndome de la boca porque no puedo parar los ruiditos de animal que salen de mí hasta que ya no me quedan lágrimas en los ojos y mi cuerpo está temblando como cuando tienes hipo, y me duele toda la cabeza como cuando tomas leche demasiado aprisa.
Pero lo peor sucede justo antes de que suene la campana para el recreo. La estúpida de Phillys López, que es todavía más tonta que Sylvia Saldívar, dice que se acuerda que el suéter rojo es ¡suyo! Me lo quito inmediatamente y se lo doy, pero la Miss Price hace como si no hubiera pasado nada.
Hoy cumplo once años. Mamá está haciendo un pastel para hoy y cuando papá llegue a casa nos lo vamos a comer. Van a haber velitas y regalos y todo el mundo va a cantar: Happy birthday, happy birthday Raquel; sólo que ya pa' qué.
Hoy cumplo once años. Hoy tengo once. Tengo once, diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos y uno, pero quisiera tener ciento dos. Me gustaría tener cualquier edad menos once, porque quiero que el día de hoy esté ya muy, muy lejos, tan lejos como un globo que se escapa, como una “o” chiquita en el cielo, tan tan chiquitita que hay que cerrar los ojos para verla.
Lo que nadie entiende sobre los cumpleaños, y lo que nadie te dice nunca, es que cuando cumples once también tienes diez. Y nueve, y ocho, y siete, y cinco, y cuatro, y tres, y dos, y uno. Y cuando despiertas el día que cumples once años, esperas sentirte de once, pero no te sientes. Abres los ojos y todo está igualito que ayer, sólo que es hoy. Y no te sientes como si tuvieras once para nada. Todavía te sientes como si tuvieras diez. Y sí los tienes, por debajo del año que te hace tener once.
Algunos días puede que digas algo estúpido y esa es la parte de ti que todavía tiene diez. Y otros días puede que necesites sentarte en las piernas de tu mamá porque tienes miedo y ésa es la parte de ti que tiene cinco. Y tal vez un día cuando ya seas grande necesites llorar como si tuvieras tres y está bien. Eso es lo que le digo a mamá cuando está triste y necesita llorar. Tal vez se siente como si tuviera tres.
Porque el modo como uno se hace viejo es un poco como una cebolla, o los anillos dentro de un tronco de árbol, o como mis muñequitas de madera esas que se pueden meter una dentro de la otra, cada año dentro del siguiente. Así es tener once años.
No te sientes de once. No luego, luego. Tardas unos días, o semanas, a veces hasta meses antes de que puedas contestar ‘once’ cuando alguien te pregunta la edad. Y no te sientes una niña inteligente como de once, hasta que ya casi tienes doce. Así es.
Sólo que hoy quisiera no tener sólo once años repiqueteando dentro de mí, sonando como moneditas en una lata. Hoy quisiera tener ciento dos en lugar de once, porque si tuviera ciento dos habría sabido qué decir cuando la Miss Price puso el suéter rojo encima de mi mesa. Habría sabido cómo decirle que no era mío, en lugar de quedarme sentada ahí con esa carota y sin poder decir ni pío.
-¿De quién es esto? – pregunta Miss Price y levanta el suéter rojo para que toda la clase lo vea. -¿De quién?, ha estado metido en el ropero durante un mes.
-No es mío- dice todo el mundo. -No, no mío no.
-De alguien tiene que ser- sigue diciendo la Miss Price, pero nadie se puede acordar.
Es un suéter bien feo con botones de plástico rojos, y un cuello y unas mangas tan estiradas que podrían usarse para jugar a saltar la cuerda. Debe tener mil años y aunque fuera mío nunca de los nuncas lo diría.
Tal vez porque soy flaquita, tal vez porque no le caigo bien o porque me tiene mala fe, la estúpida de la Sylvia Saldívar dice:
-Creo que es de Raquel. Un suéter como ése, todo piojoso y viejo. Y la Miss Price le cree. La Miss Price agarra el suéter y lo pone justo encima de mi escritorio, pero cuando abro la boca no me sale nada.
-Éste no es… Yo no… Usted no… No es mío, –digo por fin con una vocecita que tal vez era yo cuando tenía cuatro.
-Claro que es tuyo –dice la Miss Price –Me acuerdo de habértelo visto alguna vez –como es más grande que yo y es la maestra tiene razón y yo no.
No es mío, no es mío, no es mío, pero la Miss Price ya está pasando a la página treinta y dos y al problema de matemáticas número cuatro. No sé por qué, pero de repente me siento enferma adentro, como si la parte de mí que tiene tres quisiera salirme por los ojos, entonces los cierro con todas mis ganas y aprieto bien duros los dientes y me trato de acordar que hoy cumplo once años, once. Mi mamá me está haciendo un pastel para hoy en la noche y cuando mi papá llegue a casa todos van a cantar: Happy Birthday, Happy Birthday to you.
Pero cuando se me pasan las ganas de vomitar y abro los ojos, el suéter rojo todavía está ahí parado como una montañota roja, Muevo el suéter a la esquina de mi escritorio con la regla. Muevo mi lápiz, libros y goma tan lejos de él como sea posible. Hasta muevo mi silla un poquito pa' la derecha. No es mío, no es mío, no es mío.
Estoy pensando por dentro cuánto falta para el recreo, cuánto falta para que pueda agarrar el suéter rojo y tirarlo por encima de la barda de la escuela o dejarlo ahí colgado en algún parquímetro o hacerlo bolita y aventarlo al callejón. Pero cuando acaba la clase de matemáticas la Miss Price dice fuerte y enfrente de todos:
-¡Vamos Raquel, ya basta! –porque ve que empujé el suéter rojo hasta la orillita de mi escritorio donde cuelga como una cascada, pero no me importa.
-Raquel –vuelve a decir la Miss Price y lo dice como si se estuviera enojando –Ponte ese suéter inmediatamente y déjate de tonterías.
-Pero si no es…
-¡Ya! –dice Miss Price..
Y es ahora cuando quisiera no tener once, porque todos los años dentro mío -los diez, los nueve, los ocho, los siete, los seis, los cinco, los cuatro, los tres, el dos y el uno- están queriéndose salir desde dentro de mis ojos mientras meto un brazo por una manga del suéter que huele a queso añejo, y luego el otro brazo por la otra y me paro con los brazos abiertos como si el suéter me hiciera daño y sí me hace, todo sarnoso y lleno de microbios que ni siquiera son míos.
Y de repente todo lo que he estado guardando dentro desde esta mañana, desde que la Miss Price puso el suéter en mi escritorio, por fin sale y de pronto estoy llorando enfrente de todo mundo. Quisiera ser invisible, pero no lo soy. Tengo once años, hoy es mi cumpleaños y estoy llorando frente a todos como si tuviera tres. Pongo la cabeza sobre el escritorio y entierro la cara en mi estúpido suéter de mangas de payaso. Mi cara toda caliente y la baba escurriéndome de la boca porque no puedo parar los ruiditos de animal que salen de mí hasta que ya no me quedan lágrimas en los ojos y mi cuerpo está temblando como cuando tienes hipo, y me duele toda la cabeza como cuando tomas leche demasiado aprisa.
Pero lo peor sucede justo antes de que suene la campana para el recreo. La estúpida de Phillys López, que es todavía más tonta que Sylvia Saldívar, dice que se acuerda que el suéter rojo es ¡suyo! Me lo quito inmediatamente y se lo doy, pero la Miss Price hace como si no hubiera pasado nada.
Hoy cumplo once años. Mamá está haciendo un pastel para hoy y cuando papá llegue a casa nos lo vamos a comer. Van a haber velitas y regalos y todo el mundo va a cantar: Happy birthday, happy birthday Raquel; sólo que ya pa' qué.
Hoy cumplo once años. Hoy tengo once. Tengo once, diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos y uno, pero quisiera tener ciento dos. Me gustaría tener cualquier edad menos once, porque quiero que el día de hoy esté ya muy, muy lejos, tan lejos como un globo que se escapa, como una “o” chiquita en el cielo, tan tan chiquitita que hay que cerrar los ojos para verla.
12 de mayo de 2006
las mamás con bebé
Por Guadalupe Morfín*
Las mamás con bebé necesitan
de alguien que las duerma
les cuente un cuento
les prometa una fiesta
les cuelgue serpentinas
les regale paletas.
Las mamás con bebé necesitan
que les digan lo bonitas que son
con berrinche y sin él,
y cuando el bebé se enferma
o no quiere dormir
las mamás con bebé necesitan
un duende que les dé una cerveza
una hada que les haga masaje
un príncipe que les ponga su pijama
una tacita de sopa caliente
un pizarrón en blanco y a color
donde quepa un arco iris
un gran signo de interrogación
una varita mágica
un columpio, un volantín
un unicornio
una doncella encantada
que no ha tenido bebé
y a quien contarle
todo lo que le espera
y decirle al final un buen final
como que, después de todo,
la mamá con bebé no se cambia
por una doncella encantada.
Guadalupe Morfín
*Actualmente Comisionada para Prevenir y Erradicar la Violencia contra las Mujeres
Las mamás con bebé necesitan
de alguien que las duerma
les cuente un cuento
les prometa una fiesta
les cuelgue serpentinas
les regale paletas.
Las mamás con bebé necesitan
que les digan lo bonitas que son
con berrinche y sin él,
y cuando el bebé se enferma
o no quiere dormir
las mamás con bebé necesitan
un duende que les dé una cerveza
una hada que les haga masaje
un príncipe que les ponga su pijama
una tacita de sopa caliente
un pizarrón en blanco y a color
donde quepa un arco iris
un gran signo de interrogación
una varita mágica
un columpio, un volantín
un unicornio
una doncella encantada
que no ha tenido bebé
y a quien contarle
todo lo que le espera
y decirle al final un buen final
como que, después de todo,
la mamá con bebé no se cambia
por una doncella encantada.
Guadalupe Morfín
*Actualmente Comisionada para Prevenir y Erradicar la Violencia contra las Mujeres
10 de mayo de 2006
soy un blues-man
"Es la historia de una voz templada por el blues... sentimientos en su ser, gardenias del querer... y la música cantó por boca de mujer"
Cuando se canta un blues, se hace la magia...
Cicatrices que se abren nota a nota, con la belleza infinita que tienen los suicidas...
Por eso me gusta el blues... porque en lugar de contar, prefiero cantar las penas... porque el dolor tiene su parte erótica, porque la voz es el mejor estimulante... porque cantando blues se hace la vida, mientras la muerte se sienta y escucha.
Cuando se canta un blues, se hace la magia...
Cicatrices que se abren nota a nota, con la belleza infinita que tienen los suicidas...
Por eso me gusta el blues... porque en lugar de contar, prefiero cantar las penas... porque el dolor tiene su parte erótica, porque la voz es el mejor estimulante... porque cantando blues se hace la vida, mientras la muerte se sienta y escucha.
2 de mayo de 2006
monstruo
... y con sólo un roce despertó a ese monstruo del Hubiera.
Se le escapó de la jaula y empezó a crisparle los nervios porque conjuga a gritos los verbos en pasado.
Esa plaga del Hubiera comenzó a morderle las manos, la voz, la prosa; lo desnudó completo y amenaza con hacer de él un rompecabezas inconcluso...
Se le escapó de la jaula y empezó a crisparle los nervios porque conjuga a gritos los verbos en pasado.
Esa plaga del Hubiera comenzó a morderle las manos, la voz, la prosa; lo desnudó completo y amenaza con hacer de él un rompecabezas inconcluso...
28 de abril de 2006
sex war
Normalmente las mujeres siempre somos las víctimas cuando de relaciones tormentosas se trata. Y las amigas se ofrecen a ayudarte, se unen contigo para mentarle colectivamente la madre a 'aquel cabrón' y existe todo un procedimiento sistematizado de apoyo para las congéneres en desgracia.
Pero, ¿qué pasa cuando el ofendido es un hombre?
Digamos que la cuestión es menos ortodoxa. Ni modo que le recomiendes a tu cuate en cuestión que vaya a hacerse un 'manicure' o que se haga un tinte distinto. (Por cierto, qué vanales son nuestros consuelos de mujeres)
Los pasteles y helados de chocolate tampoco son una solución, aunque habremos de aceptar que un par de cervezas son una buena idea.
¿Alguna vez alguien ha visto un libro motivacional para hombres dejados? Yo no, aunque puedo recordar un sinfín de títulos para mujeres cuyas relaciones no funcionan bien. ¿Acaso será que la percepción colectiva es que el rompimiento afecta emocionalmente sólo a la mujer? ¿Por qué nadie se preocupa por apoyar a aquellos hombres cuyas mujeres salieron 'al súper' para nunca más volver?
Supongo que es cuestión de cultura. Por definición, el hombre que sufre es un mariquita. Puta, qué poca madre, no les damos permiso de vivir un duelo. La mujer puede (y me atrevo a decir: DEBE) tirarse al suelo a desgarrarse las vestiduras, gritar a los cuatro vientos que fue dejada/abandonada/lastimada, pero si un hombre tuviera la iniciativa de salir al mundo a decir: 'mi vieja me dejó', pondría instantáneamente en duda su hombría y hasta su virilidad, por no decir que se 'quemaría' completamente y ¡pobre de él si se le ocurre decirse lastimado! Antes de recibir apoyo, cualquiera alrededor de él le daría la espalda, porque nadie quiere ser amigo del 'dejado' ¿qué no?
Del machismo nadie se salva. Ni siquiera los hombres, que tienen negada la posibilidad del duelo, y cuya cura para un corazón roto es, hasta hoy, una incógnita que no he podido averiguar.
Yo, por lo pronto, me ofrezco como apoyo para aquél que lo necesite.
Abrimos oficialmente el grupo 'Sensibles Anónimos A.C'. Sin preguntas de por medio. Garantizado.
Pero, ¿qué pasa cuando el ofendido es un hombre?
Digamos que la cuestión es menos ortodoxa. Ni modo que le recomiendes a tu cuate en cuestión que vaya a hacerse un 'manicure' o que se haga un tinte distinto. (Por cierto, qué vanales son nuestros consuelos de mujeres)
Los pasteles y helados de chocolate tampoco son una solución, aunque habremos de aceptar que un par de cervezas son una buena idea.
¿Alguna vez alguien ha visto un libro motivacional para hombres dejados? Yo no, aunque puedo recordar un sinfín de títulos para mujeres cuyas relaciones no funcionan bien. ¿Acaso será que la percepción colectiva es que el rompimiento afecta emocionalmente sólo a la mujer? ¿Por qué nadie se preocupa por apoyar a aquellos hombres cuyas mujeres salieron 'al súper' para nunca más volver?
Supongo que es cuestión de cultura. Por definición, el hombre que sufre es un mariquita. Puta, qué poca madre, no les damos permiso de vivir un duelo. La mujer puede (y me atrevo a decir: DEBE) tirarse al suelo a desgarrarse las vestiduras, gritar a los cuatro vientos que fue dejada/abandonada/lastimada, pero si un hombre tuviera la iniciativa de salir al mundo a decir: 'mi vieja me dejó', pondría instantáneamente en duda su hombría y hasta su virilidad, por no decir que se 'quemaría' completamente y ¡pobre de él si se le ocurre decirse lastimado! Antes de recibir apoyo, cualquiera alrededor de él le daría la espalda, porque nadie quiere ser amigo del 'dejado' ¿qué no?
Del machismo nadie se salva. Ni siquiera los hombres, que tienen negada la posibilidad del duelo, y cuya cura para un corazón roto es, hasta hoy, una incógnita que no he podido averiguar.
Yo, por lo pronto, me ofrezco como apoyo para aquél que lo necesite.
Abrimos oficialmente el grupo 'Sensibles Anónimos A.C'. Sin preguntas de por medio. Garantizado.
20 de abril de 2006
Ángeles
La imagen es mía... yo capturé este precioso instante, en algún lugar de la sierra Huasteca...
10 de abril de 2006
Demonios
Yo amo a mis demonios.
¿Qué sería de mí sin ellos?
Que me acompañan en mis noches de insomnio...
Que llenan mi soledad con voces incesantes, interminables cantos, incomprensibles llantos desbordados...
-¡Ya duérmete!
-Todavía no, pendejo, ¡quiero seguir soñando!
-¡¡Aaaarrgggghhh!!
-¿Y ora ese?
-Se murió
-¿Quién era?
-El pasado
-¿Quién lo mató?
-El olvido
¿Qué sería de mí sin ellos?
Que me acompañan en mis noches de insomnio...
Que llenan mi soledad con voces incesantes, interminables cantos, incomprensibles llantos desbordados...
-¡Ya duérmete!
-Todavía no, pendejo, ¡quiero seguir soñando!
-¡¡Aaaarrgggghhh!!
-¿Y ora ese?
-Se murió
-¿Quién era?
-El pasado
-¿Quién lo mató?
-El olvido
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